|n°53| est-ce que vivre c'est souffrir la mort (une sérénité) entre ici et l'enfer ce qui change c'est la gravité

La monotonie, qu’est-ce que c’est ? C’est lorsqu’on se lève, chaque matin, avec le visage fatigué de celui qui sait. Celui qui sait qu’il va encore faire les mêmes gestes au cours de sa journée. Celui qui sait qu’il va traverser son existence sans but jusqu’au son de cloche final.

Mais à Terra, point de cloche. Pas même une petite horloge. Des sabliers, voilà tout ce qu’on y trouve. Puisqu’on ne peut sensément se fier à un soleil qui n’en fait qu’à son bon vouloir, le farceur. Sans doute y a-t-il un pattern, mais tu ne l’as pas encore compris en tout cas.

Comme l’existence est douce, loin du son des horloges
Pour vous rappeler que vous êtes là jusqu’à ce qu’on vous déloge.
Que la vie lentement s’enfuit
Sans se retourner dans la nuit

Et comme chaque matin, tu es réveillé avec le soleil. Matinal s’il en est, tu es surtout un homme fort occupé. L’hôpital ne tiendrais probablement pas debout sans ton esprit aiguisé –ni ta modestie, soyons en certain.  Mais observons plutôt ton existence adaptée, ton mode de vie journalier : Finis le café serré et les croissants beurrés. Désormais, un fruit et un peu de jus constitue ton premier repas de la journée. Les temps et les gens changent, toujours et aussi invariablement que le sable s’écoule dans son habitacle de verre. Il ne faut pas longtemps pour que tu te retrouves à l’hôpital, débarrassé de Sourire par les visites journalières que tu dois suivre.

Encore une journée à regarder la maladie en face

Tu ausculte, tu fais des ordonnances improvisées, tu fais passer des messages à la guilde des horticulteurs pour obtenir de nouveaux onguents -et proposer ton aide par la même occasion, dans la recherche de ceux-ci- et tu recommences, encore. Une routine bien huilée, bien étudiée, comme tu avais l’habitude d’avoir auparavant.  Tout s’articule comme il faut, sans accroches et sans surprises. Même s’il est difficile de l’admettre, les habitudes ont quelque chose de rassurant. Aussi négatives soient-elles, tu es plus à l’aise quand vient le moment d’en réaliser une. Comme d’aller sur la grande terrasse du personnel pour observer La Perle en soupirant beaucoup trop jusqu’à ce que Carmen viennent te rappeler que tu as un travail, une vie, des responsabilités, des devoirs, des patients et un petit garçon turbulent à surveiller. Alors, la journée reprend son cours.

Tu cherchais Sourire, te semblait-il. On t’avait prévenu qu’il était encore allé embêter Titus et que l’Empereur réclamait ta salvatrice autorité sur le souriant Sourire.  Tes talons claquaient donc avec sévérité sur le sol en pierre de l’aile aménagée en hôpital du Palais, lorsque tu te heurtas à une petite fille. Ou c’est elle qui se heurta à toi, potentiellement. Elle semble bouleversée, véritablement. Tu essayes, vainement, de lui offrir un sourire rassurant –se transformant probablement en accent circonflexe ou quelque chose de similaire- avant de parler d’une voix calme et basse.

« Je m’appelle Archimède. Je suis le médecin qui dirige plus ou moins cet hôpital. Tu m’accompagnes pour que je regarde ce que tu as ? »

Tu lui tend la main, la prenant avec douceur pour l’emmener avec toi jusqu’à une salle sans porte avec plusieurs lits de pierre sur lesquels de nombreuses draperies sont allongées : Des lits d’auscultation.

« Montre-moi ou tu as mal. Comment tu t’appelles ? »

Ta voix est douce, velouté, révélant sans mal ton penchant pour la chanson et la lecture. Tu essayes d’être plus rassurant que ton visage peut le montrer au premier abord pour ne pas effrayer cette jeune fille dont les larmes ne devraient pas tarder à descendre en rappel le long de ses joues. Ta respiration est peut-être un peu chaotique, troublé que tu es face à cette émotion que tu ne ressens plus vraiment.

Souvenir d’un temps ou ces larmes étaient tiennes.
D’une époque où c’est toi qui les séchaient d’un sourire.
Souvenir d’une époque désormais si lointaine.
Une époque que tu ne voudrais jamais retranscrire.